 |
 |
Sanctus, sanctus, sanctus!
Voetbalrond spionnetje was het dorp,
grasgroen het biljartlaken
waarop geleefd werd (met de vaart
van wielerclub Het Vliegend Hert)
en de duiven - net terug uit Barcelona -
scheten op alles wat bewoog.
Geen man was sportiever
dan de vader, Edward Scissorhands,
die zijn blonde slagerszoon
- nadat Hij hem was voorgegaan
naar Het Grote Balspel ű meenam
naar het tafel-
voetbal. Gehoorzaam vijlde Boy
de uren tussen tapkast en juke-box
met barkrukken en kroonkurken,
om na een snelle hap huiswaarts
in topvorm deel te nemen
aan het vertoog in Café
Sportwereld ű waar men mobiliseerde
tegen dreigende degradatie.
Sanctus, sanctus, sanctus!
Zondagen kenden een groot debiet
- om maar te zwijgen van verval.
Bitterkoud lieten mij de woorden
die ik hoorde door het melkglas heen
terwijl ik in het schemerduister
van de salon zat te kijken
naar The Saint,
en zowel bij Eliane als bij Christiane
alles losmaakte, nek en rug kneedde
en masseerde en masseerde en masseerde...
Tot ik te elfder ure werd gered,
door alweer een spannend hoogtepunt
van The Saint.
| © Didi de Paris |